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Cansei.
Olha, tenho 20 anos e nunca me imaginei tão ativa em tão poucas (?) primaveras. Não sou mãe, mas imagina quem é?
É clichê, mas somos mães, filhas, irmãs, tias, avós, esposas, damos um duro danado para ser, só. E dá um puta trabalho. Com 20 anos eu estudo, trabalho e malho e tem gente que acha pouco. Só saberiam o que é se fossem... eu. Já estou escalada para o próximo “24 horas”. Se bem que, do jeito que anda, eu teria que fazer o “127 horas – parte II” – mas não ia ter tanta audiência quanto o James Franco como protagonista.

12 horas eu fico fora, tirando a academia. Me sinto podre, assim como estou agora, e de roupa de ginástica. E a preguiça para tomar banho? Mas precisamos ser cheirosas, sempre. E depiladas. Porque né... Como vou arrumar um namorado sem estar depilada? E magras, porque é o sonho de toda a mulher. E cheirosa? E maquiada? E sarada? E linda? E com a pele bonita? Bem-humorada?

Só de pensar e escrever, já cansei. Quero ser feminista e morrer peluda e bebendo cerveja no sofá. Não quero ser feminista, quero ser feliz. Peluda, depilada, com cheirinho de creme ou de cachaça. Quero me maquiar, quero ser sarada, mas sem a preocupação diária. Sem pensar no que os outros vão pensar. Não somos perfeitas e estamos longe disso, e cada vez mais perto da panela de brigadeiro cada vez que ficamos ansiosas.

Ser mulher dói. Dói no parto, dói na depilação, na cólica e na alma. Já basta! Imagina se emagrecessemos porque fizemos muita boa ação no dia? O mundo seria muito melhor de se viver e com mulheres mais autoconfiantes. 

Eva, querida, acho que você poderia bem ter ficado na sua em vez de se assanhar pro lado do Adão. Você não tem ideia do quanto nos custa ter saído das costelas de um cara!

Nota mental: ser homem na próxima encarnação.